Так бывает и с книгами. У меня так было с Набоковым. Нет, конечно, в ранней юности из понятных соображений прочёл "Лолиту". Был, вроде, разочарован, но, скорее тем, что не нашёл искомого. Пытался в том же возрасте читать "Камера обскура", бросил. И до сих пор Набокова не читал, хотя все вокруг говорили "Ах, Набоков! Ох, Набоков!"
Я верю в случай. Если суждено встретиться, то от встречи не уйдёшь. Где-то месяц назад я пошёл, извините за нелитературную подробность, выносить помйное ведро. И, надо же, кто-то вынес на помойку большую стопку книг. Ну, в большинстве своём это были "Как закалялась сталь", "Как раскалялась медь", всевозможные "Стальные рассветы", "Кровавые закаты", "Трудные полдни", "Тревожные сумерки" и прочая металлургически-метеорологическая чепуха. И вдруг среди этого мне попадается 4-й том Набокова. И я понял, что это судьба. Значит, пора читать. И вот читаю и тащусь. Народ, какой язык. Обалденно РОДНОЙ ЯЗЫК.
